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September 01 Pas de fleurs.Mes clefs fonctionnent mal dans mon nouveau chez moi.
Je ne crois pas vraiment aux signes,
mais j'y fait attention.
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Mes journées sont transpercées de beaucoup d'étrangers.
Pour une raison ou une autre, chaque personne croisée me fait sentir à quel point je ne les connais pas.
À quel point, si je mourrais, là, je ne serait qu'une histoire racontée durant le souper.
Oublié en une semaine.
Alors, quand la mort ne fait pas lever de sourcils,
les blessures invisibles, pour elles, ne valent pas la peine d'être mentionnés.
Et je n'ai pas l'intention de crever pour faire lever des sourcils.
Comment j'en arrive toujours là.
À être celui qui se fracasse la figure,
qui se rétablit lentement, pas de cachet,
pendant qu'un jeune premier prends le relais ou j'avais laissé.
Cascadeur.
Juste là durant les scènes dangereuses pour se donner à fond.
Juste là parce que je ressemble au héros, de dos.
...
Bien entendu, ce ne serait pas le héros qui se la taperait,
la scène de la moto en feu à 300 pieds dans les airs.
C'est moi.
C'est mes deux minutes de gloires.
Deux minutes pour que tout ça aie une apparence de perfection.
Pour qu'après l'explosion, les gens pensent qu'il est possible de s'en sortir avec les cheveux parfaits, le sourire étincelant.
Alors je vous éduque:
Exploser à 300 pieds laisse des marques.
Mais le film continue.
Et personne offre des fleurs au cascadeur
durant sa stupide convalescence.
C'est aussi bien ainsi.
Pensez quand même aux pauvres cons
qui se sont tués pour votre succès.
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